Enrique Morente, en Avilés

Este lunes pasado me pregunta mi profesor de guitarra que si a mí me gustaba el flamenco. Le digo que sí, que bueno, que me gusta como tocan la guitarra. Pues es que va a venir a actuar Enrique Morente a la Casa de Cultura, gratis. Y yo que si ese es familia de Estrella Morente. Claro, es su padre… Dicen que es el mejor cantaor vivo. Pues habrá que mirar a ver, que seguro que está bien.

Fue ayer a las ocho y media, en un salón de actos abarrotado. Mi asiento, mala suerte, escorado hacia la izquierda con los fotógrafos justos delante. El presentador, que dice que con motivo de la reunión del grupo de 8 gestores de museos se presenta a Enrique Morente, que ha venido con su familia (estará Estrella Morente también, o eso entendí yo), para inagurar lo que será una serie de conciertos cada Navidad, con motivo del centro Niemeyer (que ni se ha empezado a construir).

El caso es que aparece el hombre, acompañado por tres mujeres, que palmean y cantan, y de tres hombres, que en las canicones instrumentales oficiarán de guitarristas dos de ellos, y otro tocando el cajón y bailando. Cantan unos villancicos, o eso creo. Después se pone a cantar unas cuantas piecas con guitarras y cajón (o con una sola guitarra)… Y yo, que ni escucho ni entiendo de flamenco más allá de la película de Camarón, empiezo a caer rendido. Por esas guitarras que suenan a gloria. Por como se miran. Por esa expresividad única en el canto.

Al rato se retiran al camerino, y ahí -como se dijo después- se notó de qué estaba constituído el grueso del público: gente del norte. Todo el mundo callado. Después de 4o minutos, uno -uno que no entiende-, cree que se trata de una pausa rutinaria. Se empiezan a oír palmas a los pocos minutos, y vuelven a salir. Intimistas de nuevo, en la parte de atrás del escenario y sin instrumentos -que bien poco se veía desde mi posición, he de decir-. Y poco después lo que para mí son los dos grandes momentos del recital:

 

 

 

El primero, Enrique Morente, titubeando, y es curioso, teniendo en cuenta que se trata de alguien que se gana la vida sobre un escenario, que dice que ha llamado a un amigo. Y presenta a José Manuel Tejedor, que para quién no lo sepa, es uno de los mejores gaiteros asturianos. Dice que va a cantar, improvisar, un poema de Ángel González. “Que creo que lo guardé esta tarde en la chaqueta”, cuenta, mientras lo busca. Y se pone a cantarlo, así, a ritmo de gaita. Y el público, en un patriótico esfuerzo, se entrega en la mayor ovación de la tarde.

Y al final, cantan las mujeres, y empieza así la canción, que es una canción castellana, de la sierra:

Dicen que los pastores huelene a lana

Dicen que los pastores huelen a lana

Pastorcillo es el mío,

y huele a retama

Y a uno, que como ya ha dicho, de flamenco sabe lo justo, pero que tiene una madre que ha vivido en la Demanda, con su hija de un año…, hay cosas que le llegan al alma. Poco puedo decir, de la canción, y de todo el concierto. Que Enrique cantó sólo unos pocos versos. Que la mujer y la hija, Estrella Morente, salieron a bailar, y cómo bailaron. Que uno no se puede hacer la idea sin haber ido. Así que, dejo como ejemplo la letra de la citada canción, que decía algo como esto:

Dicen que los pastores huelen a lana,
dicen que los pastores huelen a lana,
pastorcillo es el mío, huele a retama,
quítate, niño, de los balcones.

Porque si no te quitas, ramo de flores,
llamaré a la justicia que te aprisone
con las cadenas de mis amores.

Dicen que los pastores huelen a sebo,
dicen que los pastores huelen a sebo,
pastorcillo es el mío, huele a romero,
quítate, niño, de los balcones.

Porque si no te quitas, ramo de flores,
llamaré a la justicia que te aprisione
con las cadenas de mis amores.

Ciento cincuenta reales da una viuda,
da una viuda, da una viuda,
ciento cincuenta reales da una viuda,
da una viuda, da una viuda,
por la sotana, mare, mamita mía, del señor cura.

Y el cura le responde con mucho asiento,
con mucho asiento, con mucho asiento,
“yo no doy mi sotana, mamita mía, porque voy preso”.

Dicen que los pastores huelen a lana,
dicen que los pastores huelen a lana,
pastorcillo es el mío, huele a retama,
quítate, niño, de los balcones.

Porque si no te quitas, ramo de flores,
llamaré a la justicia que te aprisone
con las cadenas de mis amores.

Aquí, una crónica un poco más seria, con alguna foto.

 

Carlos Blisset

Etiquetas: centro niemeyer, flamenco